Antonio Gil Neto

1.

"Mas quem pode livrar-se porventura dos laços que o amor arma brandamente?" (Camões)

São elas três graças, damas suspensas no tempo de areia. Umas Marias dentre tantas que dançam, emaranhando céus e geografias. (Poderiam ser estrelas, pirâmides…Fagulhas?) Estavam em viveza. No fluido, exato. Imersas. Simples de quem percebe o maduro de maçãs, a precisão de um revoar  de pássaros. (E outros pormenores que se vão tramando, armazenado-se no tapete das últimas agonias). Não precisam de espelhos, nem carecem de rezas. Se inventam que só. (Precisariam de relógios ou vão pelos disparos do agora?)

No acontecer -  a seis mãos, a meia dúzia de pés inquietos - lúdica inocência. Inteligente, esperançosa. E o aventurar-se, dar cordas ao destino. (A dúvida? Do avesso.)

Já tinham de esboços meticulosos vestido amoroso de cada uma. Iguais, quase. Para diferenciar, detalhes. Nuanças da espera, dos fios enlaçados de cada qual. (De singulares). Ora, um laço risonho pendido mais para a esquerda; um bordado completo de florinhas miúdas na pala ou uma cascata de babados feito melodias de seda por entoar. Fora as grinaldas. (Prontos para a folgança de arquiteturas.)

Nem há espaço para algo de devassidão e luxúria. ( Ainda). Não há quiprocó ou conselho que desvie o trio de desígnio certeiro: o casamenteiro. (O hoje é provisório. Sem bússolas. Some a olhos de amor).

Feito oferendas, fases de luas,  se suportavam, se encantavam. Mesmo diapasão e tons. Irmãs, só dos delírios comuns. (Poderá haver o pacto na cegueira de sentimentos?)

Na quadrilha a sintaxe ia para o perfeito. Haveria correspondência de exatidões. "Fulana ama fulano. Beltrana ama Beltrano. Cicrana ama Cicrano". E vice versa. Rumo a algum feliz para sempre. (Quem sabe o fim de cada história? De um começo, mil desfechos ...)

Mas, elas - arredias, alheias - lustram seus castelos,  bordam grãos, drapeiam fantasias, recortando belezas, emoldurando sonhos brotados de palavras palpitadas. (Sei: com pequenas ilusões nem se brinca!) Mas eis que a vida serpenteia, rodeia e corisca, invade sorrateira os impensados e refaz dança e melodia, pula muros, zune em direção ao futuro que vira presente em si, no percurso. Em rumos passados.

Elas agora pisam nuvens. Tudo se mescla e explodirá. (Um prenúncio?) Nem notam de outros ciclos, outras Marias que vivem abruptas de pé no chão, ferindo-se em crudezas e dó. Vivem o néctar da graça. Da ventura. ( Ea entrega? Catedral de vidro em noites de verão.)

Elas se sabem envoltas de riso e luz. Crispam breves alegriazinhas. Vivem de pintar olhos e boca de atormentadas cores.  Nem sabem de outro enigma se instalando no jorro do inesperado. Ouvem latidos e o ciciar de cigarra. Cantam o que vem dos fios pendidos nos ouvidos. Mas não pressentem feitios, algum ziguezaguear de destino.

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Ele já está ali – por dissonante caminhos (secreto?) - protagonista da trama que não se conhece, mas já intensa. ( O que virá?) Um par de olhos agudos perscruta o zunido da areia, do vento.